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    <subfield code="a">El saber del no saberse. Desierto, C&#xE1;bala, el no-ser y la creaci&#xF3;n</subfield>
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    <subfield code="a">&#xAB;&#x85; Ninguno de estos textos fue escrito para un libro, ni este ni otro, m&#xE1;s bien llegaban, algo me hablaba, algo o alguien hablaba o callaba, y fui respondiendo hasta que, como suele pasar, por s&#xED; mismos y en uno mismo, los textos, los poemas, los sonidos o los colores, comienzan a arracimarse, o como islas se van conformando archipi&#xE9;lago, o como &#xE1;rboles bosque. Si pienso cu&#xE1;l es el tema, el agua que los a&#xFA;na, qu&#xE9; es lo dicho o lo callado que los re&#xFA;ne libro, dir&#xED;a que es la creatividad, el insondable misterio del paso del no estar al aparecer, el misterio al que una y otra vez, y esta vez de nuevo, intento asomarme, el que intento deletrear. Algunos textos hablan de pintores, otros de m&#xED;sticos, de escritores o simplemente de &#x91;lo ignorado&#x92;, ese otro y m&#xE1;s ancho mar, en todos hay palabras, por eso en uno de ellos me declaro &#x91;disc&#xED;pulo de las palabras&#x92;, de la ense&#xF1;anza de ellas, de las que he escuchado, lo que busco contarles. Son varias las fuentes de estos textos, pero de nuevo, nacieron desde lo seminal de esos creadores, de los verdaderos, los que nos dan con su obra algo de la levadura de la que nacieron y no simplemente el pan ya cocinado, el que inevitablemente el tiempo seca, el que termina siendo el moho que lo termina de comer...&#xBB; (del pr&#xF3;logo).</subfield>
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